Quilombo

Primeiro foram os índios.

E agora somos nós.

Começamos nos engenhos.

Passamos para as minas.

Do tronco para a senzala.

Para os cafezais.

Só nós trabalhávamos.

E só vocês lucraram.

Partimos para a quilombagem.

Organizando quilombos. 

Guerrilhas e protestos.

Coletivos ou individuais.

Fomos até bandoleiros.

Porque a violência também é uma resposta.

Por algum motivo ainda estamos aqui.

Mas hoje vocês não precisam de nós.

Por isso,

Fomos empurrados para as margens.

E somos mortos pela polícia.

Não me venha com o seu “não é assim”.

E nem com papo de miscigenação.

Me pergunto o quanto minha pele podia ser mais negra se não fosse por vocês.

Engano achar que a questão racial não está relacionada com a social.

Não somos recortes ou amostragens para a sua academia.

Não nos venham com suas pesquisas ou câmeras.

Não me objetifique e muito menos fale por mim.

Guarde sua culpa e seu humanismo.

Se ainda estamos vivos é porque a estrutura se mantém.

Ainda somos os seus subalternos: porteiros, seguranças, motoristas.

O quartinho da empregada permanece.

E a senzala também.

Sei lá com que nome: favela, quebrada, comunidade, periferia. 

Felizmente,

A nossa senzala também é o nosso quilombo.