CORTES CURTOS

Lana É madrugada faz 11° no Grajaú não consigo dormir, mas no escuro permaneço ouvindo o silêncio dos cômodos da casa sob camadas e camadas de tecidos e algodão da touca, do travesseiro e dos cobertores ouço minha respiração & meus pensamentos ouço o pc que ficou ligado ouço os ratos andando sobre o foro &  Mia que para de se coçar para prestar  atenção nos ruídos do teto ouço o vento que balança a janela de leve & Dante que late lá fora, provavelmente  por causa dos ratos Então  de repente  sinto Laninha subindo em minhas pernas cobertas & se encolhendo entre elas como um caracol  – pelo visto não sou só eu acordado nesse frio

Tenho desejos suicidas esporádicos desde a adolescência Desde que deus não fez mais sentido pra mim & percebi que o mundo é absurdo Que somos nada em constante transformação rumo ao nada, claro Sei que isso tudo é clichê materialista e existencialista Mas fazer o quê?! Isso é o que eu sou & não tenho pra onde fugir Isso me incomodava bastante: A vida não ter um sentido ou propósito. Mas hoje eu vivo muito bem com o nonsense Das incertezas e mistérios de um mundo sem deus. Não me incomodo mais & pior, ou melhor, sei lá: a coisa toda faz mais sentido sem ele Ser um ateu, ou como gosto de dizer, Um à toa, tem suas vantagens Posso de acordo com os anos e mudanças Ressignificar a minha vida  – a lento que  nenhuma  religião pode me dar Meu amor me diz que a gratidão, De certa forma, nos salva Mesmo a vida sendo um fdp escroto  que adora surpreender a gente com rasteiras  que nos deixam es.ta.te.la.do no chão  – ...

Ando ansioso  mesmo com o tempo frio prova de que o aperreio é grande na verdade, nem é, mas já é o bastante para me tirar da cama e me fazer perder tempo sentado na frente do pc, vendo bobagens e pornografia na internet enquanto isso Helado toca seu folk de pegada latina que deixa uma vibe boa no quarto, relaxante quem aproveita esse momento são meus gatos que dormem tranquilamente em cima dos cobertores jogados sobre a cama acabei de ler um poema de Bukowski em que ele mesmo afirma que já escreveu melhores já ouvi escritores afirmando que sempre escrevem e outros que juram que ficam tempos sem escrever quais desses dois tipos de escritores falam a verdade jamais saberei provavelmente nenhum me lembrei de um professor que dizia que nem tudo que escrevemos é bom e devemos nos conformar e continuar escrevendo mesmo assim pois nem tudo na vida é excepcional tem coisas que a gente escreve que nem serve pra limpar a bun...

Eu queria um potinho  com seu cheirinho e ela me deu cheio de bilhetinhos coloridinhos: azul, rosa, amarelo verde Na saudade, eu que nunca fui de me acabar com o nariz, não consigo parar de cheirar seu perfume Cada mensagem contida nos bilhetinhos transpassam meu coração já cheio de  furinhos de  uma única flecha: seu amor

Enquanto faço abdominais minhas gatas me encaram. Posso ouvi-las: “O que você está fazendo, humano?” Cansado na segunda série de dez concordo com elas: “O que que eu tô fazendo?!”